Parigi č bella e puttana. bella di colori, luci e scorci che ti sorprendono girato l'angolo. e puttana che ti fa innamorare ma non si fa baciare e non ti dā certezze. niente certezze, come il fidanzatino del muretto o l'amore quando hai trent'anni.
e te ne innamori cosi' tanto, di Parigi, che tutte le volte dici: "vorrei fare la mia trista e indolente vita qui. nella cittā dei poeti, degli artisti, dei matti". e poi pero' ti trovi a fuggire e a tornare a casa dove la luce č grigia e rararmente esistono abbaini e solai.
dove le strade sono medie, nč larghe nč strette e dove una via non si chiamerā mai "del gatto che pesca".
dove pero' č casa. |
